PSICORELATOS                    

Cuando tienes la sensación de conocer a alguien es que su alma está repetida. Dicha afirmación es una flagante violación a esa máxima de que, más allá de las paredes de tu cráneo, el otro existe y siente como un ser diferenciado. Para los que procuramos rehacernos en los días oscuros, esa es la afirmación nuclear, el pilar fundamental donde deberían reposar todas las cosas.
Pero yo soy fiel a mis percepciones, y procuro que mi egocentrismo no entorpezca mi buen juicio. Por eso, he llegado a la conclusión de que yo también estoy repetido.

Por muy ocurrente que seas, por mucho que escarbes en la finitud de tu cabeza, lo dicho ha sido ya dicho y lo escrito ya escrito. Y te das cuenta de que eres menos original que un cromo de Mark Hughes, ese Galés que se las prometía muy felices como compañero atacante de Gary Lineker, y que salía repetido hasta la saciedad en la colección de la Liga de Fútbol de la temporada 1986-87.

¿Y qué esperáis? Nuestras almas salen de una cadena de montaje. La omnipotencia del creador no se refleja en la originalidad de su obra, sino en la optimización del proceso productivo. Y es un consumado taylorista. Ha podido pasar de un población de un centenar de homo sapiens a 6000 millones de almas en menos de 35 mil años. Desorbitante.

Luego es especialmente pulcro en lo que a la distribución se refiere. Esa es la clave; procura siempre que los iguales no se topen jamás, y los colocan en las antípodas el uno del otro. Por eso mi otro yo es como yo - idéntico- pero maorí o aborigen y con una irrefrenable tendencia a sacar la lengua mientras baila en las previas de un partido de rugby.

Creo que me estoy mareando. La idea de que mi doble sea polinesio, de que haya adaptado una lengua sajona deshaciéndose de su natural arraigo, me provoca palpitaciones.
Nadie debería tener el acceso al Plan Maestro, ni tan siquiera poder ojear un boceto, porque corre el riesgo de perder la cabeza. Tú - lo que tú consideras que eres tú - te desparramarías como un helado en manos de un niño inquieto.


Y ya estoy perdiendo el Norte

porque mi alma no está imantada.

Estoy hiperventilando.

Respiro por la cabeza.

No veo.

¿Qué es esa luz?

¿Quién eres?

¿Quién te envía?

¿Mamá?

¿Eres tú?

Te he echado tanto de menos.