PSICORELATOS                    

Por Carlos Cubero

Los moneros son antiguos heroinómanos que saben lo que es el proceso de desenganche. Son los responsables de tutorizar la limpieza de los recién llegados al centro. Ellos han pasado por las penurias de la desintoxicación y saben mejor que nadie como paliar el dolor de los que están en el peor de los trances. Saben que suplicarán; venderán a su madre, a toda su familia y darán su alma para librarse de los delirios y las horribles alucinaciones del estado de abstinencia.

Los que conocen el proceso saben como lidiar con esas propuestas; lo hacen no desde la habituación del que oye chillidos, llantos y súplicas a diario al otro lado de una habitación acolchada, sino desde el principio de empatía del que ha vivido en propia carne lo que es querer morir mientras uno se defeca encima.

La voluntad, la fortaleza del alma, es fluctuante y no siempre es necesario un tutor externo. Algunos jugadores patológicos firman consentimiento en las salas de apuestas colindantes, firman para que los casinos, bingos y demás establecimientos de juegos de azar impidan su entrada “digan lo que digan” “supliquen lo que supliquen” para el resto de sus días. Son, en definitiva, tutores temporales transversales de sí mismos.

Esa es la razón por la cual Mr. Rogers, después de una ruptura definitiva con su amada, pensó que por mucho que le doliera una negativa, por mucho que le doliera el vacío, por mucho que le doliera su ausencia, había más caminos que la interpretación peyorativa y sesgada del desplante. Con dolor o sin él, en lo más profundo sabía que Mrs. Shivery ignoraba sus suplicas por su bien y no por desgana y ansia negligente.

Con la plumilla en la mano, sin saber que escribir por no tener referentes ni oídos expectantes y adecuados, pensó que, al menos, podía dar esa lección vital por aprendida. La lección de las interpretaciones alternativas y la confianza del que te quiere por encima de la imposibilidad de estar juntos.

De ahí surgió su conocida obra “Lack of love”, una novela sobre un amor imposible pero intenso, revitalizador y convulso; de final agridulce y sin embargo - y por encima de todo- imperecedero.

Justo antes de escribir las primeras líneas, con la mirada perdida en una hoja en blanco, sonrió tímidamente. Notó el calor del flexo en la cara y pensó que, a diferencia de otros exfumadores, nunca le molestaría el cálido y afrutado aroma de una picada en una reunión familiar a altas horas de la madrugada.