PSICORELATOS                    

Diablo llevaba más de 3 años en “Quatre Camins”. Ya había pervertido a todos los presos y a parte de los funcionarios de la prisión: un séquito de engañados y enganchados a su influencia. Y se sentía saciado. Saciado y vacío. Saturado. Esa sensación que provoca el placer inmediato y malsano.

Soltarlo no lo iban a soltar después de las atrocidades que cometió en un centro comercial de Barcelona. Encontró gracioso colocar gas sarín en la ventilación del centro, explosivos en el parking, y a su vez organizar una fiesta benéfica para niños desfavorecidos. Murieron celebridades, niños, madres, payasos, trapecistas, músicos ambulantes…A las 11 de la mañana de un soleado día, todos saltaron todos por los aires mientras iban tosiendo por efecto del gas sarín.

Fue declarado culpable de 253 asesinatos con el agravante de matar a payasos y trapecistas (una agravante contemplada explícitamente en el Código Penal). Le cayeron 2023 años de los cuales había cumplido 37 meses. El dictamen de un perito forense no le sirvió de atenuante por mucho que la defensa arguyera que estábamos ante “un psicópata con posibles microlesiones en la corteza frontal del SNC”.

Harto de tomar drogas, sodomizar a los recién llegados y dar clases de arameo gratuitas a los reclusos, decidió que aquel sitio no era lugar para él. Sentado en su celda, aquella noche decidió escurrirse por entre los barrotes.

Dicho y hecho. Se dislocó ambos hombros y una de las clavículas y se deslizó por entre la estrecha apertura. Cayó de una altura de 20 metros a plomo como un pesado pelele. Ya era libre. Se levantó y se colocó los hombros de nuevo. Luego empujo el codo hacia arriba y de un sonoro chasquido devolvió la clavícula a su sitio. Se sacudió las ropas deshaciéndose del polvo de sus pantalones, se estiró la camisa y se dispuso a dar un paseo. Pudo respirar un aire frío y puro, y olió de nuevo el mundo, una tierra de posibilidades intensas y perversas.

Las sirenas de la prisión sonaron momentos después al otro lado del muro y Diablo aceleró la marcha. Podía oír los pasos agitados de los centinelas y creyó que no llegaría muy lejos. Decidió resguardarse en un portal tres calles más al norte de la prisión.


En una de las puertas de la planta baja, se escuchaban risas femeninas al otro lado. Eran la madre y su hija jugando a hacerse fotos con su nueva adquisición: una preciosa Polaroid.

De una patada, abrió la puerta y madre e hija se quedaron petrificadas al ver al desconocido entrar. Diablo se abalanzó hacia ellas y las estrechó con sus dos poderosos brazos rodeándoles el cuello.

- Somos una familia feliz, ¿no es cierto? Sonreíd a la cámara – se escuchaba el siseo del temporizador y justo antes de que se disparara el flash, Diablo las estrechó en sus brazos con todas sus fuerzas.

El anciano llegaba de dar su paseo diario antes de la cena. Apoyado en su bastón entró al portal y vio la puerta de casa maltrecha y astillada en los bordes. Aceleró el pasó angustiado y al entrar vio como los cuerpos de la su hija y su nieta yacían inertes. El anciano corrió a socorrerlas. Aun estaban calientes pero no tenían pulso. Las reincorporó apoyándolas en la pared, pero vio horrorizado como sus cabezas se ladeaban de una forma horrible y esperpéntica. Desencajado vio una cara familiar detrás del árbol de navidad.

- Desnucadas, mal nacido. – El anciano soltó un llanto silencioso y apagado por la rabia. Diablo sonreía con una foto de polaroid en la mano.

- Quizás quieras una última instantánea – Sostenía la foto en su mano empercutida, ladeándola y agitándola.

- Te ríes, pero no te ríes, lágrimas vacías. Y lo peor de todo es que eres irreversible. Perdiste la senda que un día te llevo aquí. Imposible volver atrás.

- ¿Tengo pinta de querer volver, viejo loco?- Le miraba con una sonrisa cínica

- Tienes pinta de no querer nada, atrapado en un presente de sensaciones fugaces. Para querer algo hace falta mascullarlo. Ciego emocional, hijo de la gran puta, ¿Qué has hecho? ¿Qué has hecho desalmado? – le temblaba la voz no pudiendo contener el llanto.

- Acercarte la realidad de mi mente, una realidad que un día te sedujo viejo desmemoriado.

- ¿Realidad? Tú eres real, pero no eres verdad. Y eso lo que nos distingue. Lo que te distingue a ti, escoria, del resto de la gente. Toda tu existencia ha sido una farsa, una mentira: experiencias solapadas, como cristales translucidos...

- Quién necesita una verdad como la tuya – Dijo con sorna.

Diablo soltó una nueva risa al ver al viejo llorar, esta vez exagerada, inclinándose hacia detrás, sobreactuando. El viejo dejó de sollozar, se limpió las lágrimas y apretó el bastón con fuerza. Se levantó y, con una agilidad impropia, se abalanzó al fugitivo, clavándole el bastón en su ojo derecho: toda la rabia concentrada en 2 centímetros cúbicos de madera.

El bastón incrusto el ojo contra las paredes de la cuenca, destensando y desgarrados los músculos extraoculares. Como una uva apretada con rabia, el globo ocular reventó. Restos de esclerótica brillantes saltaron al lagrimal, y se declaró una sinfonía instantánea y viscosa de humor acuoso en sus mejillas, pestañas y tabique. El bastón siguió su curso y trepanó las paredes de hueso con la fuerza de un rasca-hielos. Atravesó el encéfalo, como un cuchillo caliente, y apartó la sustancia gris para seguir perforando las meninges, topando al fin con la parte interior del cráneo. Esta cedió y por fin la punta del bastón se descubrió por la parte caudal de la cabeza, dejando el hueso craneal colgando de una mata de pelo.

Diablo cayó de rodillas con el rostro desfigurado y con una mueca vertical. Su tronco se desplomó hacia atrás, quedando en vilo en una posición antinatural, como la sensación de los que se quiebran el espinazo.

El anciano se sentó al lado de la chimenea y se sintió más anciano que nunca. Dedicó sus últimos esfuerzos a revisar todo lo vivido y todo lo perdido. Y abrazar con fuerza cada una de las sonrisas luminosas que su nieta le había regalado. Y pudo desentenderse del sabor metálico salpicado en su boca, y se quedó abrazado a un pensamiento… En un mundo donde las hojas son perennes; sólo caen si son bonitas; sólo crujen si hacen música. Un mundo sólo imperecedero cuando sigues, a pies juntillas, las reglas de la locura.