PSICORELATOS                    

Cosificar al ser humano es bastante sencillo, sobre todo cuando se trata de un par de vagabundos de conciencia mermada, drogados, alcoholizados y dormidos en un banco de madera. Están justo en frente del Casal dels Avis, en plena Plaza Mayor, resguardados por una luz mortecina. Aprovechan la calidez de las temperaturas de este Febrero primaveral y parecen haber encontrado la forma de no morir solos.

Ella ha padecido un declive físico alarmante. Como dice mi buen amigo Raúl, no hace falta ser médico para ver que le quedan dos días. Sus nalgas se han desinflado en cuestión de semanas dejando sin relleno unos tejanos desgastados. Su cara se ha deformado, hinchándose hasta parecer tan irreal como una muñeca sucia de porcelana.

Él, por su lado, deambula con un tetra-break de vino en la mano y padece el síndrome de korsakoff, esa dolencia típica de los alcohólicos crónicos que deterioran sus cuerpos mamilares del hipotálamo para provocarles amnesias y trastornos conductuales irreversibles.

Ahora con la coca, el cristal y la quetamina los drogadictos ya no afean el paisaje como antaño hicieron. Los yonquis ya no molestan a los niños que juegan en la calle mientras mueren por un mal viaje en los aledaños del pabellón polideportivo. Pero es que los que duermen en el banco son de la vieja escuela. Él un legionario y ella una puta, oficios con solera y tan antiguos como las adicciones que los apresan.

Ella se ha recostado en su regazo mientras él eleva el cartón de vino para apurarlo. Y los dos se procuran calor mutuo.